Елки в нарядах скучают о снеге…
Не прилетело сюда волшебство -
Серо, дождливо, уныло, мертво,
И облака утомительно пеги,
Словно устало само естество.
И не сверкает искусственный снег –
Выглядит мокрой и скомканной ватой.
Праздник медлительный, словно во сне,
Или всё это почудилось мне,
Или я всё ещё в веке двадцатом?
Что ж с каждым разом трудней и трудней?
Эта толпа, в отсыревших пальто,
Вымолит что-то, отринув пророка?
Кто его слушал? Пожалуй, никто.
Вот и распяли беднягу за то,
Что, как всегда, появился до срока.
(Жаль, что в тот раз не случился потоп…)
Тщетно склоняясь в усердной мольбе,
Что они молят? Поди, расспроси их –
Что нашептал им не ангел, но бес?
Что они просят у серых небес?
Денег? Любви? Возвращенья мессии?
…Бьётся усталое сердце России,
С ритма срываясь в немыслимый бег.
7.01.14.