Звёзды россыпью в чёрном провале...
Забродившее лето в бокале...
Лес пропахший грибною страдой...
Привкус осени свеж на губах,
как подсолнуха сладкое семя.
Правит балом крестьянское время,
закромами в сухих погребах.
Я ромашек судить не берусь,
что вчера с любопытством смотрели,
как металась, в усталой шпалере,
виноградной лозой моя грусть.
Окоём голубого песца
в полдень дымкой белёсой лоснится.
Встрепенётся цветок медуницы
от сентябрьского бубенца.
Захрусталит крыжовник росой -
в зеркалах его зори речисты!
И сороки - лесов анархисты,
пустят август к себе на постой.