Пусть утро с благодарности начнется.
За то, что отпустили боги снов.
Лениво вверх карабкается солнце
По зиккуратам зданий и снегов.
Разжал январь пожатие ледяное,
Совсем чуть-чуть, чтобы вздохнуть едва.
И, невесомым пеплом вечной Трои
Роняя неизбежные слова,
Спешим собрать залатанное прежде,
Заложенное – перезаложить.
В нелепой, но неистовой надежде,
Что утро просто означает жизнь…
II
Чума – чумой, войной – война, а влет,
Внахлест, – обломки жизни, клочья, нити.
Безжалостный круговорот событий,
В котором и не вдруг отыщешь брод.
И вовсе, может, все наоборот,
Был прав Вийон в лихом цинизме черном,
Когда свой зад подвешивал, бесспорно,
Не зная, что помилование ждет…
В хитросплетениях ногу сломит черт.
Куда уж нам, с рождения незрячим,
Богам давать подсказки в настоящем,
Просчитывая скупо: «нечет» – «чет»…
III
Снова маятник летит: вжик!
Эхо в нем не моего плача.
Ты не выиграешь мне жизнь…
Потому что не твоя сдача.
