Д.Н.
Январь по-своему язычник,
Богоявленье не при чём.
Эстрадной девою курлычет,
спирт заедает калачом.
А мне вот в эту пору года
всего милей шарманки "ля",
её сплошная несвобода
за три каких-нибудь рубля.
А мне милей шарманки стоны,
в них есть - от детской веры что ль,
от детской веры Честертона -
конфетно-пряничная боль.
И почему на ум приходит
ирландский паб, я не пойму.
Но в дымке скачущих мелодий
кабак ирландский и в дыму.
Чадят ужравшиеся люди,
таксисты-грузчики-бретёры,
но чуют - в царствии прелюдий
морских валов гуляют горы,
свинцовы видом и чугунны.
Но усмиряются со вздохом,
когда по ним дорожкой лунной
идёт Христос. Водою - пёхом.
И всё язычество - насмарку.
И вся рабочая скотинка
глотает виски, как заварку,
за эту лунную тропинку.
