А может быть, по делу все ж, -
В душе моей оторопелость -
Как будто рухнул с неба дождь.
Но это от большой гордыни.
Её растить - себе во вред.
И гнев взовьется и остынет,
Сойдет сконфуженно на нет.
Поэта ведь обидеть может
Любой, по сути, просто так.
Я не поэт, прости, о Боже.
Я странно пишущий чудак.
И рифмованья фехтованье -
Нет, не со скуки, дури от.
И наслажденье созерцаньем
Тех поэтических высот,
Что Богом дадены немногим.
Но я-то не из их числа!
Да, я шагаю по дороге
Изящного, но ремесла.
А вот подняться чтобы выше -
Туда, гдн воздух чист, как лист...
Меня не целовал Всевышний,
Я неудачник - оптимист.
Ругайте, Бог со всеми Вами.
Моя гордыня промолчит.
Зачем мы думаем стихами?..
Вот кто-то это объяснит?..