пшиком попсовых мелодий,
лёгкою музыкой на сквозняке
эры сплошного Мавроди.
Тошно ни тошно, а взялся, живи.
Даром ли эхом звучало -
" Не забывай. Заболеешь, зови".
Звал. Откликалась. Урчала.
Но раскалялся в руке телефон.
Было и тошно и сладко.
Что-то в груди , как панельный бетон,
что-то в столбец и в тетрадку.
Каждый катрен застывал в столбняке,
каждый дышал через силу.
Что-то сжимало меня в кулаке.
Что-то во мне голосило.
Музыка дрянь и дешёвый прикид -
выжгли своей кислотою:
"Миленький мальчик, однажды прикинь -
сколько ты стоишь.
Стоишь дешевле, чем песенка та,
чей реквизит двухаккордный
славит моргающих глаз пустота,
скважин зиянье на мордах."
Выпелся, типа, эпохи мотив
звоном палёной бутылки.
Смотрит в упор, баловства не простив,
бритая смачность затылков.
