не сливаясь ни с кем в гармонии...
Разве радуга нот дана
для такой однозвучной боли?
Милый, – раненный соловей! –
ночью спать нужно: это точно.
Пусть влетает в окно с полей
ароматнейший ветер Восточный...
И не надобно ждать чудес:
всё равно ошибёмся в чуде.
Чудо в том уже – что мы есть;
Чудо в том ещё – кем мы будем!
Будет утро, и день придёт –
петушиным криком ворвётся.
В полдень – жаворонок споёт
песнь высокую: тему Солнца!
А под вечер – по зебре теней –
луч пунктира мелькнёт – и точка.
Пара ангельских лебедей,
принесённые ветром Восточным...
