Ведь жизнь моя все же, не ось мирозданья.
Такие как я, ни за что не в ответе,
И день моей смерти не стоит вниманья.
Когда я умру, не ударят набаты,
Труба не заплачет симфонией медной,
Такие как я, ненавистны стократно,
И будто свеча, угасают бесследно.
Когда я умру, не заплачут иконы,
Не будет тоски и печали безбрежной,
Ведь в мире безумном – смертей миллионы,
И смерть моя тоже, увы, неизбежна.
Когда я умру – ничего не случится,
И смерти моей бы никто не исправил,
Любой в этом мире – судья и убийца,
И я не вхожу в исключенье из правил.
Когда я умру – не откликнется небо,
И снегом не скроет тоскливая вьюга,
Копать мне могилу – смешно и нелепо:
Еще один нонсенс порочного круга.
Когда я умру, не изменится что-то,
Пускай литургию заслужат живые
Такие, как я умирают бессчетно,
И я умираю уже не впервые.
Когда я умру так ничтожно и низко
К чему мне у гроба сгоревшие свечи?
Такие как я, не привыкли к изыскам,
А кто на я деле? Позволь, я отвечу.
Ответ этот прост, но едва ли он нужен,
А кто задавался подобной задачей?
Я – мысль о том, что могло бы быть лучше,
Я – мысль о том, что могло быть иначе…
Я – та, кто напомнит о давних потерях.
Я – та, кто стекает слезой в одночасье,
Я – только закрытые накрепко двери,
Я - мысль о смерти, я – мысль о счастье.
Такие как я – нежеланные гости,
Сбегавшие кровью по вспоротой вене,
Все это безумно, ненужно и просто,
Прости, моей смерти ничто не изменит.
И дождь не заплачет, стекая хрустально,
На вросшие в землю безликие плиты,
Все скучно донельзя и так тривиально:
Меня просто нет. Я мечта. Я убита.