Пустыня не ландшафт. Всего лишь состояние.
Обыденная фальшь привычного жилья.
Беснуется во мгле неоновым сиянием
За куполом из грез стихия бытия.
А в комнате тепло. Сочится время вязкой
Тянучкою минут сквозь допущения брешь.
Мы кормим мир давно приевшеюся сказкой
О том, что жизнь сбылась, от счастья до надежд.
II
В тишине. Без салюта.
Без прощального залпа.
Ожиданий валюта –
Крошки памяти жалкой.
Без речей и объятий,
Без оркестра и джаза.
Ни молитв, ни проклятий.
Просто. Буднично. Сразу.
III
В реквизитной темно. Пахнет пылью и воском.
Сухо щелкнул курком бутафорский «Лепаж»…
Здесь, прижавшись лицом к плохо вымытым доскам,
Репетирует сцену смешной персонаж.
Сколько страсти и мук эти видели стены.
Позавидовать им мог бы сам Алькатрас.
Но за каждый хлопок непомерную цену
Нам придется платить… Ведь пощады не даст
Мир. За краем вощеным знакомого пола
Черной пастью ощерился алчущий зал.
Так чего же мы ждем? В этой пьесе веселой
Неожиданным может быть только финал…