И я грущу...
Рубаху февраля в закате полощу,
Чтоб ветошь сдать по описи ущербной кастелянше...
А помнишь, раньше –
Бельё соперничало ароматом, белизной
С акацией, цветущей во дворе, и с бузиной,
С невинностью подснежника, восставшего в распадке?..
Я нынче падкий
На гроздь воспоминаний о былом...
По винной ягодке перебираю ветхий том,
Вдыхаю сладостную пыль словесного обмана…
Со дна кармана
Достану вновь фотографический картон,
Взгляну в лицо, задену ненароком камертон
Звезды, повисшей между веток спящей сливы…
Не быть счастливым –
Мой нынешний предмартовский удел.
В нём есть один неубиваемый пробел
Меж полувздохами бессонницы Равеля
И сном апреля…
Грустишь? –
И я грущу…
Тебя на все четыре отпущу.
И сам пойду на пятую в конце недели…