о той, что почти мертва.
Сказали Вы – право имеет
любая божия тварь
Надеяться, что по вере
воздастся и ей сполна…
Всем ликом впадая в ересь
безумие льёт луна,
И ждут Воробьёвы горы,
и входит весна в азарт,
И этот букет, который
– под ноги - за боль в глазах.
Судьбу проведёшь едва ли
– настигнет наверняка.
Но Вы то, мессир, Вы знали,
что в сердце её – тоска!
Тоска без конца и края…
Как будто с монеткой лжи,
С любовью её играя
Вы просто забрали жизнь,
Тоску заменив покоем.
Но как же тогда – гроза,
И плащ с роковым подбоем?
Ни строчки не написать
Уже равнодушным сердцем
- к чему ворошить слова?
Мессир, я просить не смею
о той, что почти мертва,
Но верить во что-то надо…
А Мастеру всё равно…
Он смотрит потухшим взглядом
как льётся в бокал вино,
Как гаснут миры, и звёзды
рождаются в пустоте,
Как ноги целует воздух
распятому на кресте…
