Я почти что год уже не пью.
За окном узбеки из стройбата
мастерят мне родину мою.
Глинисты гортанные их крики.
Их язык растрескан, как такыр.
Это я сегодня безъязыкий,
речь моя - наборчик чёрных дыр.
Я помножу грусть свою затяжкой
табачка урицкого на три.
Поцелуй и назови бедняжкой,
слезы оловянные сотри.
В пиджачке дешёвом вниду в брачный,
Господом обещанный Чертог,
я - стеклянный и почти прозрачный,
только сердце мутное, как смог.
- Вот билет - талончик на автобус,
он - билет, для тех, кто духом нищ,
кто застал пятнающее глобус
ликованье алых полотнищ.
За окном - гортанное стройбата.
Снег пошёл как раз на юбилей.
Он идёт не горбясь - аты-баты.
Он - хозяин родины моей.