В суровых северных краях,
Лишь ворон на разбитой льдине,
Догнивший ковыряет прах.
Северной весны живой поток,
Чувствую без солнечных лучей,
Будто рвётся наружу из строк
И бурлящих неземных страстей.
И ворвавшись с натиском весна,
Подаст сигнал и презрев покой,
Мы начнём выкапывать из льда,
Тела замёрзших этой зимой.
Горою на траурном столе
У нас немытая посуда.
Часто поминаем по весне,
Мы не вернувшихся ОТТУДА.
Шагнувших во мрак Запределья,
Пытаем безответно давно:
Что ожидает ТАМ на деле,
Нам никто не скажет ничего.
