Останусь в череде летящих будней?
Мгновением, что прочих безрассудней,
Листком, что кружит ветер, теребя?
Наивностью, сквозящею в словах,
Трепещущею маленькою птичкой,
Нелепой, милой прихотью, привычкой
С извечною улыбкой на губах?
Останусь кем? Одной из многих - той
С кем не делил ты кров и поцелуи,
Кто не зовет, не плачет, не ревнует,
И для кого ты просто был мечтой.