Мол, дай мне, Господи, того или иного…
Как поутру расческа или бритва –
Стон сквозняка и брошенное слово…
С него начав, и завершая где-то,
Где ведомое уступает вере,
На ощупь, без примет или совета
Бредешь, ища незапертые двери.
А чудо видится уже, и сон не режет
Надвое сутки, и летящее созвездье
Не веселит и не пугает – прежде
Грозило что божественным возмездьем.
Тропа ветвится, но ее уже не ищешь…
И что роса, что снег морозит стопы.
Ни долга, ни привета уж не взыщешь –
Ни с царства, ни с быка, ни с Пенелопы…