Я багровею, поглядев едва
на груди колокольные доярок
и задниц их крутые жернова.
Сучок? стручок? не ведает покоя
в заляпанных чернилами руках.
Апрель - ты Август свейского покроя,
ты свойская и влажная строка.
Ведь есть сродство меж мною и тобою.
Твои страницы, семя школяра.
Пришла пора - белёсого настоя
не удержать подростковым дворам.
И кто во что горазд.Кто ходит парой,
а кто вручную, губы закусив,
под матерок полуночной гитары,
под астеничный всклоченный мотив.
Над танцплощадкой - голая берёза
и та сравнится вряд ли наготой
с тобою, посещающая грёзы
и правящая правою рукой
страница Августа. От радости зарёван,
читаю потайные буквари.
Всё! Август пройден! А теперь коровам
глядеть глазами Эммы Бовари.
