Из маеты прилипчивого долга,
Где дни – бессвязны, бесконечно долги,
Шагреневою кожей тает ночь.
Спиралью – ввысь; почуяв высоту
Сквозь вихрь невесомого скольжения,
В чужой мираж скользнуть без сожаления,
Пораниться о колкую звезду.
И снова – вниз, туда, где огонёк
Родной души, тоскующей смертельно.
И, в кулачке сжимая крест нательный
Поверить – я всего лишь мотылёк.
И хрупких, и ажурных крыльев гладь –
Скорей, к свече, восторженно, на пламя.
И нет уже той бездны под ногами –
Лишь пепел строк в холодную тетрадь…