точно листья на ветру осеннем.
Память провожает их полёт
до прикосновения к покою
мириадов облетевших листьев,
уходящих в землю, в землю, в землю…
Что же я? Зачем я собираю
красные, багровые, рдяные,
золотом червлёные листы,
если вдруг передо мною вспыхнет
всё, что не вернуть, что отлетело,
и перебираю их страницы —
книгу жизни собственной моей?..
А меня всё осыпает ветер
этою продрогшею листвой,
и не оторвать от листопада
глубины таящихся зрачков,
и не разглядеть, когда последний,
сонный лист закружится в пространстве
и меня, влюблённого, подхватит —
вот, как есть, с охапкой мокрых листьев, —
и за времени пределы унесёт…
28.05.1993