Боже мой! Уходящие дни — точно листья на ветру осеннем. Память провожает их полёт до прикосновения к покою мириадов облетевших листьев, уходящих в землю, в землю, в землю… Что же я? Зачем я собираю красные, багровые, рдяные, золотом червлёные листы, если вдруг передо мною вспыхнет всё, что не вернуть, что отлетело, и перебираю их страницы — книгу жизни собственной моей?.. А меня всё осыпает ветер этою продрогшею листвой, и не оторвать от листопада глубины таящихся зрачков, и не разглядеть, когда последний, сонный лист закружится в пространстве и меня, влюблённого, подхватит — вот, как есть, с охапкой мокрых листьев, — и за времени пределы унесёт…