Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 384
Авторов: 0
Гостей: 384
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

  Перебирая  на днях старые бумаги, я обнаружил  письмо, о котором забыл напрочь.  Прошло уже немало времени, годы успели слегка пробежаться по моим вискам заботами и печалью, как  неожиданно, пожелтевший лист, исписанный забавным «окающим» почерком,  вдруг напомнил о себе.  Буквы, словно маленькие горошины,  аккуратно теснились на строчках. Письмо незнакомки, где нет ни имени, ни даты, я нашел случайно в книге городской библиотеки, куда часто ходил, будучи еще студентом. Оно показалось мне тогда каким-то необычным, трудно сказать, чем  именно, и вот теперь, когда оно снова родилось из груды ненужных бумаг на свет, мне захотелось  перечитать его вновь, с нетерпеливым интересом:

                                   Дорогой мой!
     Третьего дня, я очнулась от ужаса - приснилось, будто во мне умирают воспоминания.  Господи, что может быть грустнее - смерти воспоминаний, и потом до утра все лежала и думала.  О чем?  Стыдно признаться - жалела, что не позволила себе быть более счастливой, не умела проживать свою жизнь тонко, душевно, во все жадно вглядываться, находя  прелесть и очарование. Ведь, даже в невинной глупости есть своя прелесть,  я надеюсь, ты согласен со мной?
     За окном сейчас ночь.  В доме потрясающая тишина, кажется, что предметы начинают жить какой-то особенной  жизнью, и думается удивительно широко и подробно.  Но стоит заснуть, как  я вздрагиваю от гулкого стука дверей парадного, начинаю прислушиваться к шагам, то стремительным, то осторожным, которые таинственно заполняют сонную тишину лестницы, и тогда мне становится почему - то, так хорошо и грустно, что я готова  заплакать.
     Знаешь, я иногда думаю, что вот есть люди, которые жаждут всяких перемен в жизни, а я, нет, абсолютно, мне совершенно не хочется никаких перемен, я как - то далека ото  всего этого, и главное - я теряю страх за будущее, возможно оттого, что  утратила всякие привязанности в жизни, кроме тебя. Как ты думаешь, это возможно?  
     Но я думаю сейчас не об этом,  я хочу с тобой поделиться  вот  чем:  на днях, проходя по скверу, я увидела на скамье пожилого человека - старика,  в ногах у него лежала приблудная дворняга, каких здесь не мало. Я мельком задержалась на выражении его лица,  оно что-то напомнило мне, и решила посмотреть, присев на скамейку поодаль, чтобы не привлекать внимание. Судя по внешнему виду, старик был бродягой – стоптанные, потерявшие форму башмаки, заношенная одежда, небритость, всклоченная  колтунами  голова,  рядом котомка  -  на выброс. Он сидел и чему - то улыбался, шевеля губами. Мне показалось, что его переполняет радость бытия и эта радость - его вызов. Вызов дикой действительности, которая ему чужда и тогда, он достал краюху хлеба и, отщипывая кусочки, стал беззубо жевать.
     Глядя с замиранием во всем теле, забыв обо всем, я вдруг, начала  понимать, что  благость жизни, это не успех, не суетность удачи, а нечто иное.  Смотрю и предаюсь  блаженству,  исходящему от его лица, прелести  движения рук, стоптанных башмаков, его одежды, и чувствую такую тоску любви, такое родство и близость во всем и всему,  какое - то огромное, необъяснимое счастье. Смотрю, и плачу от радости, не стесняясь слез, обжигаемая мыслью о том, что я любуюсь этим человеком,  все равно как любуюсь - закатом, морем, цветами.
      Сижу в слезах, и чувствую, как за спиной кто-то стоит и горячо шепчет мне.
- Хочешь богатства?
- Нет, не хочу.
- А, бессмертия?
- Нет, - говорю.
- Блаженства?
- Не хочу, нет.
- Что тогда?  
- Позвольте  пройти.
- Куда ты???
- Вот к этому человеку  на скамью, чтобы рука в руку с ним, я просижу так всю жизнь и больше решительно ничего не хочу. Ничего.
    И тут,  дорогой мой,  я  вдруг,  вспомнила наш детский дом во время войны, где жила одна на всех огромная, щедрая  душа, где все было общее - беда и радость, где не было унижений, а только одна на всех неукротимая,  нерастраченная нежность друг к другу.  
    Я помню, как ты сказал мне перед уходом в вечность, "А ты, живи и радуйся жизни." И вот я радуюсь, но устала радоваться одна, потерпи дорогой, осталось немного и я приду к тебе, чтобы быть навсегда уже рядом.
                                                             Вечно твоя.




© Николай Загумёнов, 23.11.2013 в 16:35
Свидетельство о публикации № 23112013163501-00349576
Читателей произведения за все время — 18, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 1)

Рецензии


Это произведение рекомендуют