я беру небоскреба случайную к небу причастность
и веду тебя вверх, и он сбросит, быть может, с плеча нас
на дорогу, струящую свет голубого опала.
Оттого, что не будет весны, я в резной колыбели
в перелетные сны пеленаю осеннюю плаксу,
ей про майскую нежность пою да апрельскую ласку,
и мы сами уснем, может быть, и проспим до капели.
Я всегда ухожу, оттого и всегда возвращаюсь
за малиновой малостью ягоды, капелькой сока.
Я беру очень мало, но больше, быть может, намного,
чем мои обращенные к небу ладони вмещают.