Не пишется 2 (Проза)

Не пишется. Ноябрь горяч. Температурные рекорды в синяках и постанывают. Экологи трубят о глобальном потеплении, сваливая вину на его ничтожество – человека, на пылинку, соринку, возомнившую себя божеством. Они тоже мнят. Могли бы трубить в форсунки фонтанов.
У меня другое объяснение для тепла - предпочитаю думать, что все мы в аду. Я еще точно не выяснил – то ли ад медленно прогревается, то ли наших грехов недостаточно для температуры плавления свинца. Пойду, спрошу – вон тот мужик – лысый, сердитый, в узких брюках, туфли как копытца. Ему бы точно с вилами у котла прислуживать. Убежал. Боится. Неужели я похож на ангела? Жаль, нет рядом витрины, чтобы осмотреть макушку на наличие нимба. Или у ангелов главное – крылья? Крылья – это голуби, перья, помет на статуях. Тьфу. Почему бы ангелу не парить вертолетиком – нимб, скажем, состоит из лопастей, вот тебе и подъемная сила. Реактивный способ кажется неуместным и вообще атеистическим – представляю, куда бы безбожники воткнули этот самый движитель.
Плавятся листья и каплют. А некоторые вылетают, будто искры из мартеновской печи, возле которой закопченные скуластые сталевары позируют для эсэсэсэровской кинохроники. Листья обжигают. Не больно, но прочно – все мы клейменные. Думаешь, ты особенная, думаешь, достаточно не кушать после шести вечера, швырять в лицо мужчинам колючки скепсиса, подкрашивать кудри хной? У тебя на смуглом плече выжжен дубовый лист - где раньше красовалась лилия. Была бы лилия, я сгонял бы за палачом. Ты бы даже оказалась в выигрыше – удобно ухаживать за головой, поместив ее прямо на туалетном столике.
Мои планы на жизнь напоминают башни. Но у моих прекрасных зданий каждый вечер одиннадцатое сентября. Куда смотрит ФБР?! Какого черта разуваться в аэропорту до дырявых носков, если реальность захватили террористы?!
Я люблю тебя. Хожу с этой фразой точно с обслюненной маркой – кому бы наклеить на лобик или на коленку. Я люблю тебя – передает мне город шепотом, будто подсказывая на экзамене. Да учил я, Марь Иванна, учил, и вообще – согласно квантовой механике – я учил и нет, и вы мне все возможные оценки нарисуете. Если не здесь, то в параллельной вселенной.
Больше не пойду на прогулку. Уличный художник поймал меня на холст. Да еще и псину дворовую приспособил. И мы так вдвоем под дождем и замерли, а вместо зонтика – облако. Промок как апостол Петр. Так мне и надо.