Поезд прибыл, а значится, мне пора.
Хрусталики жаждут тебя преломлять,
минуя сознание, связки сказали «ура».
Я люблю вас, солнце, небо, земля.
Апокалипсис снова отсрочен,
значит, свидимся, мой хороший, опять.
У меня нет клинка, но я чувствую рукоять.
Хватит врать, люди-раны не заживут,
не окупятся взносы в налоговую, не увеличат бюджет,
как бы ни пыжился, ни был крут,
Не забудешь, кто он и сколько ему лет.
Хватит врать, время не лечит,
оно обтесывает, полирует,
оно ласково затекает в твою дыру,
и становится легче…видишь, я тоже вру,
а тем временем нечто горячее рассекает грудь.
Вам готовится столик на одного,
там вино, которое вы так любите, а вокруг – никого.
Выпей столько раз, сколько я намотала кругов,
я бы пришла поддержать, но уже не чувствую ног.
Мы всего лишь люди,
а мне кажется, кто-то из нас Бог,
если ты понимаешь, о чем я.
Я навеки уставший Печорин,
а ты – тот, кто спасительно дернет курок.
Спина срастается с ковролином,
глаза всверливаются в потолок.
- Надеюсь, ты счастлив. Прости, если было за что, пожалуйста.
- Ок.