И по плечу ладошкой, гладя.
Как воздух колется! Как брют!
Стучит мой персональный адик.
Стучит непламенный мотор.
Летит башка воздушным змеем.
И как дожил я до сих пор,
я сам ответить не сумею.
Наверно, надо было так
Тому, Кто, по любому, Крыша,
чтобы стучащий кое-как
моторчик этот был услышан.