по неверному месяцу марту...
По весне, по проталинам стылым,
с непонятным картёжным азартом,
ничего не поставив на кон,
и любви – вперекор...
Я тебя по любви отпустила,
по любви, о которой не скажешь...
Так ребёнок легонько, вполсилы,
отпускает кораблик бумажный,
чтобы плыл пустотелый корвет
прямиком – на рассвет,
по ручью, свято веря, что – к морю.
...Я тебя отпустила, конечно,
не к нему – к заполошному горю,
очень бабскому... Взвыть безутешно б
столь послушному страннику вслед,
только логики – нет.
А тебе что за горе на воле?
Не одна, так другая – как мило!
Полукровку, бродягу, изгоя –
я на счастье тебя отпустила...
И унёс бестолковый поток
мой фрегат – на восток...
…А сейчас гонит осень по скверам
те же воды. Но с неба, обратно.
Я себя привязала, наверно,
чёрной ниткой – к твоим невозвратам...
Чёрной, как дождевая вода,
как словцо – «никогда»...