Ох ты, лихо мое, лышенько,
И не грех, а просто смех…
Ветер выдувает лишнее
Из-под каменных застрех.
Вновь теплом поманит краденым,
Нам отпущенным внаем.
Снова просит Христа ради да
Осень, плача октябрем.
И на трепетную ижицу
С перекладинкой косой
Стайка робких слов нанижется,
Умоляя на постой
Взять сомнения озябшие
И продрогшие мечты.
Лихо ты мое пустяшное,
Пустота от пустоты…
II
Нет-нет, не грусть. Печаль. Она бытийна
И не зависит от цены на нефть.
Расположившись в ряде событийном
За скобками, она всего и есть.
Ни с осенью не связана, ни с белым
Стихом по облетевшим легким дням.
Холодная печаль – всесильный демон.
Ее ль изгнать, иль ей изгнать меня…