Сломался вчера нетбук,
казалось бы — ерунда.
Но валится все из рук,
и с Музой совсем беда.
А может, она жила
в уснувшем ядре его?
И плохи теперь дела,
унынье плитой легло.
Я порчу десятый лист,
в корзину летит комок.
И наглухо стих завис,
нетбук бы легко помог!
Он, тихо совсем урча,
согрел бы колени мне.
По клаве начну стучать —
и снова я на коне!
Но в сервисном центре он —
мой Белый Хранитель Муз.
И, будто святым с икон,
я на мастеров молюсь.
Чините его скорей,
пока не усохла я,
считая зарубки дней,
безмузье своё кляня.