В крематорий швырну мечты,
пощедрее плесну напалма.
Зажигалкою щелкнешь ты,
узнавая: «Хандра напала?»
Промолчу, за мечтами вслед
отправляя иллюзий ворох.
«Наливаю?» «Спасибо. Нет.
Мне рассудок бесхмельным дорог.
Я и так натворила дел,
забралась высоко случайно.
Сорвалась — подхватить успел,
сохранил сокровенной тайну.
Но мечты не мешай сжигать,
иногда это нужно очень.
Поминая «душевно» мать...
Что в бутылке, скажи-ка точно?»
«Самогон из новейших грез
и немного совсем безумья».
«Пошутил?» «Не паяц. Всерьез».
Улыбаюсь в ответ бездумно.
Принимаю я твой стакан,
доверяюсь, возможно, глупо.
На сгоревших мечтах канкан
не пляшу, опасаясь слухов.
Крематорий давно погас,
а в трубе завывает ветер.
Отпевает с тобою нас
и бросает в стаканы пепел.
