Птиц, городских сумасшедших, непонятых всеми поэтов.
Бред, истерия, безумие кордебалета…
И не понять, не помочь, не спасти никого вопреки.
Пустошь в душе заполняет причастность к толпе.
Только по-прежнему хочется выть по ночам от бессилья.
В ящике с хламом пылятся молочные крылья.
Легче и проще поверить привычной аморфной судьбе –
Плыть по теченью, теряя себя в суете:
Дом и работа, работа и дом – так похоже на азбуку Морзе.
Скоро настанет зима, и вода серых будней замёрзнет,
Дважды в которую нам не войти – никогда и нигде.