Осень, прощаясь, рассеяно кормит с руки Птиц, городских сумасшедших, непонятых всеми поэтов. Бред, истерия, безумие кордебалета… И не понять, не помочь, не спасти никого вопреки. Пустошь в душе заполняет причастность к толпе. Только по-прежнему хочется выть по ночам от бессилья. В ящике с хламом пылятся молочные крылья. Легче и проще поверить привычной аморфной судьбе – Плыть по теченью, теряя себя в суете: Дом и работа, работа и дом – так похоже на азбуку Морзе. Скоро настанет зима, и вода серых будней замёрзнет, Дважды в которую нам не войти – никогда и нигде.