за отливами вновь набегают приливы,
громко чайки кричат над волной торопливой,
над печальной водой убывающих лет.
Осень скоро уйдёт, её сменят снега -
посыпая снежком серебристым ресницы,
и, готовясь к зиме, я свяжу руковицы,
лисью шкурку пришью вместо воротника.
И себя насмешу, как гороховый шут,
все дела отложив на потом, в долгий ящик,
посмотрю на количество сложенных пачек
неотправленных писем, которых не ждут.