Тугую мякоть неба рвать клыками.
Осенний день, зыбучий, как песок,
Былое занавесил облаками.
Но помню всё — узоры на стене,
И жилку на виске, и танец пальцев...
Всё те же мы — иных нас просто нет.
Иссякли слёзы — значит, улыбайся.
Россия. Фестивали. Холода.
Агония невысказанных мыслей.
Мы не смогли исчезнуть навсегда —
Всего лишь, кратковременно зависли.
Полёт проходит. Где же ты? Приём!
Проходит ночь, и день, и век проходит...
Не вешай нос — мы, точно, не умрём.
Но только говори — не о погоде.
Да, чёртов дождь. Бастует голова.
Таблетки жру горстями — чищу совесть.
И тонут в междометиях слова,
И больше раздражает не попсовость,
А сытый гонор братьев по перу,
Ругающих инфляцию и пробки...
Прости. Ни запятой не уберу.
Бушует солнце в каменной коробке.
И нужно жить. Работать. Пить вино.
Читать стихи — у чёрта на куличках.
За пазухой у Бога. Плыть волной —
К тебе ли, от тебя... Захочешь — лично
Продолжим этот странный разговор.
Россия. Холода. Душевный тремор.
Гастрольный голод. Выстрелы в упор.
А ты — молчи. Пока ещё не время...
