Туман (Рассказ / миниатюра)

   Туман. Вязкие капли оседают на волосах – можно было бы прической наловить бабочек, но что они такое? Он идет, шаркая по листве, или это не листья – из-за тумана не видно, а проверить - страшно. Он мог бы плыть в густой влаге, паря неуклюжей человеческой рыбой. Черные силуэты знакомых или химерических вещей подвержены метаморфозам.
   Я брежу? Я прокусил кожу на запястье, но не проснулся. Слизал кровь - у крови обыкновенно вкус железа, а сейчас она неотличима от тумана и сырых листьев. Стук копыт. Наверное, всадник. За мной? Нет, мимолетно.
   - Куда мы? - невесомый девичий голос. Слова, кажется, леветируют, звеня крыльями.
   - Кто бы мне самому рассказал.
   - А куда идут мертвые?
   - Брось, мы еще поживем.
   - Так тебе лжет твое сердце? Мое молчит.
   - Люди забыли, как правильно обращаться с сердцем. Каждый инструмент требует мастерства.
   - Так ты не мастер своего сердца?
   - А ты как думаешь?
   - Ничего я не думаю. Мы мертвы?
   - Нет.
   - Раз нас больше не обучают вере в ад или в рай, в искупление, воздаяние, то душам просто некуда пойти. Давно ты в пути?
   - Не знаю. Но я еще не устал.
   - Час, месяц, год? Когда бредут веками, то усталость стирается, как подошвы сапог.
   - Ерунда. Человеческий век не для долгого путешествия.
   - А почему мы никуда не приходим?
   - Минуту назад еще не было никаких «мы».
   - Минуту? Здесь нет времени. Как тебя зовут?
   - Не помню.
   - Мертвые забывают имена.
   - Я жив.
   - Докажешь?
   - Посмотри на меня.
   - Я ничего не вижу.
   - Туман плотен.
   - Либо ты бесплотен. Протяни руку на мой голос!
   - Вот она.
   - Поймала.
   - Не чувствую.
   - Нет ничего легче моей ладони.
   - Все равно не ощущаю.
   - Я буду держать тебя за руку? Мне так надежней.
   - Пожалуйста.
   - Ты раньше был сильным?
   - Думал, что да. Потом понял, что сила - это не мышцы, не слова, даже не мысли. Это зов из собственной глубины. Как блеск звезды, упавшей в колодец.
   - Ты бы прыгнул в колодец за ней?
   - Кто знает? Я в таком месте, что не удивлюсь, если уже когда-то прыгал в колодцы. Я помню детство. Игрушки, руки матери, но не ее лицо, голос отца, но не черты. Я помню запахи, но не помню женщин.
   - Ты любил?
   - Я столько раз звал любовью различные чувства.
   - Ты умел радоваться?
   - Я и сейчас умею! Хочешь, я захохочу как великан?
   - Валяй.
   - Ну?
   - Не получилось.
   - И то правда.
   - Ты сильный?
   - Снова? Наверное, нет. Среди людей – быть сильным – значит быть жестоким, страстным, зубами и ногтями отстаивать свое. Навязывать желания и мысли.
   - Говорят, что сила требует веры.
   - Еще как.
   - Любая сила?
   - Думаю, да.
   - Так ты силен?
   - Я часто думаю, а, стало быть, сомневаюсь. Я не могу верить по-настоящему. Я в состоянии смириться и терпеть. Но сила – это поступок, это действие. Я похож на этот туман – я эфемерен. Я – что угодно, но точно не сжатый для удара кулак.
   - Я устала.
   - А по голосу и не скажешь. Бодренький.
   - Возьми меня на руки.
   - Тогда я сам скоро устану. А я не знаю, где здесь можно заночевать или поесть. Впрочем, я не помню, что это и зачем. Но я уверен, что так нужно поступать, если хочешь уцелеть в дороге.
   - Нечего беспокоиться по пустякам. Мертвые не едят.
   - Да живой я, живой!
   - Все еще сопротивляешься? Значит – ты сильный. Согрей меня!
   - Хорошо, забирайся на плечи.
   - Уже давно.
   - Ты невесома?
   - Как твоя тень.
   - В таком тумане – не бывает теней. Им нужен свет.
   - Какой ты теплый! Можно и мне кусочек?
   - Ладно. А что потом?
   - Потом? Ты остынешь. От тебя останется голос, который прошепчет задом наперед все слова, сказанные тобой прежде. Умрет последний звук – настанет тишина. Но никакого забытья ты не получишь. Все что угодно, но не это. Даже когда тишина распадется, подобно моей руке, так сладко дремавшей в твоей.