то, что покрыто вековой
как бабочка рвусь к свету но..
путь прегражден стеной.
И пытаясь найти что то еще,
натыкаюсь снова и снова
на то, что я не сделала ,
и то , к чему я не была готова.
и вечно укоряюсь
за ошибок груз.
и где то спрятан в рукаве
козырный туз.
все бы хорошо,
но спрятан у другого.
и подойдет ли мне он
иль ценность слова,
обманута, прикрытый
ветошью позор!!!!
вот я крадусь по жизни
словно вор.
Ворую у себя то, что и так дано.
Ворую потому, что серое окно.
И вечно я могу лишь в это утыкаться
пока не растворюсь и буду растворяться
до тех пор, пока сама не смою свой позор
не вымету с души весь этот сор
признав что это просто опыт мой
и перестанет быть окно стеной..
быть может...а может быть и нет
ведь неизвестен смысл пришествия комет
и ценности ношения тернового венка
никто еще не объяснил пока.
никто вне вскрыл рождение любви
никто не описал жесткий бег крови
никто...а надо ли? да кто же знает...
быть может просто страх вокруг всего витает
и слов рисует невообразимый бег
а прекрати его...фонарь, шаги и снег
все что отстанется а мы уйдем
и так и не вкусив что было день за днем.
обмануты попыткой объяснения
не принята божественность творения...