Природы детородный орган
Уже, как видимо, обвис.
Быть может, временем задёрган
И виновато смотрит вниз.
Уже ни Моцартов, ни Кантов,
Ни Маяковских, ни Толстых –
Не производит он талантов,
Так чтоб поистине БОЛЬШИХ!
Где новый Пушкин? Новый Шнитке?
Где Эдгар Аллан По второй?
В искусстве – жидкие пожитки,
Один обширный геморрой.
А «Мёртвых душ» ещё две части? –
Никто не пишет их, увы!
Ну а шекспировские страсти? –
Лишь у Шекспира, вы правы.
А Достоевскому замена? –
Пуста скамейка запасных!
Да Винчи, Рембрандты, Шопены –
Их нет воистину в живых!
Энергетические сгустки,
Что раньше метко били в цель,
Теперь так щедро, так по-русски
Рассредоточились в метель.
И тыщи маленьких талантов
Взамен великих Единиц!
Янтарь заместо бриллиантов!
Телеги вместо колесниц!
Природы детородный орган
Успел, наверное, устать.
Но, может, ждать уже недолго?
Быть может, он плеснёт опять?...
