Безнадежная жизнь. Опустевший, усталый поселок.
Мной любимый поэт, как любимый, уснул на кровати,
перебравшись туда с постаревших, обиженных полок.
С крыш стекает вода (не хочу называть ее ядом),
а с разбитым стеклом залихватски сражается ветер.
Почему все не так? Вот и ты не со мной, не рядом.
Фиолетовый зябнет асфальт. Может быть, он ответит.