Ты хочешь лета глаз моих тепла,
Но зелень их прихвачена морозом.
Так амальгама позади стекла,
Биение жизни отливает в прозу,
Ловя оттенки красок, блики, позу,
Но оправляя радость, что была,
В багет. И стынет сущего смола,
Скрепляя пустоты метаморфозу…
II
Листьев шепот хриплый и сухой –
Тронь мыском, и распадется прахом –
Охватил чудовищным размахом
Мира остывающий покой.
Линий нет. Сплошная глубина.
На стекле не держится грунтовка.
Осень же, вбивая в дно подковки,
Распечатывает жбан вина.
Полноте! Она и так пьяна,
Но не прочь еще хлебнуть, плутовка,
До абсурда, до конца, до дна.
III
Так изысканно фиолетов
В запотевшем моем окне
Тонкий остов воздетых веток
На расплывшемся полотне…
