Когда-то давно моя мама любила бога,
Любила,
как любят все женщины юных богов,
А он был с ней нежен,
но только совсем немного,
А после легко улыбнулся и был таков.
С тех пор я болтаюсь по свету -
меняла историй -
Из города в город под зорким оком отца,
Не зная ни школ,
ни колледжей,
ни консерваторий,
И странствиям этим,
похоже,
не будет конца.
В лесу у костра я поведаю вам анекдот,
А кто-то в ответ рассмеётся и тихо споёт
О том,
что мой папа такой же,
как я,
пройдоха,
Что женщинам вечно одни небылицы плетёт.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "Поплавок"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Поиск по порталу
|
Автор: Павел Хрупов
© Павел Хрупов, 06.10.2013 в 23:08
Свидетельство о публикации № 06102013230850-00345701
Читателей произведения за все время — 11, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |