И прекратить процесс слезотворенья
по поводу того, что сентябри
всегда воруют жаркие мгновенья...
Сказать себе: «Горшочек, не вари!»
И тупо ощутить, как некий ступор
заклинивает фабрику внутри
по производству грёз, киношно-глупых,
в которых крупным планом мы – близки:
то пальцев перекрестье, то свиданье
твоей, к утру щетинистой щеки
с моими чуть припухшими губами...
В которых этот мир – смотри, смотри! –
по всем законам жанра хээппиэндов,
там все дороги делятся на три,
и можно не грузить мозги легендой...
Так что же? Приказать, чтоб не варил?
Чтоб захлебнуться липким, зыбким, страшным?
В котором даже самый громкий крик
по-мунковски увязнет... И не в каше.
Мой генератор, не перегори!
Я буду до скончанья безрассудно
шептать себе: «Вари, вари, вари,
покуда есть подобная посуда».
