планеты,
Где отчизной не пахнет
совсем,
Расселились России поэты,
Чтобы жить.
И писать между тем.
Все прекрасно. И сказочно даже.
И уютно, и очень светло.
И никто себе горько не скажет -
Ну куда же меня занесло?
Где родные просторы и реки,
И помоек роскошная гладь?..
Тяга эта в любом человеке -
Сибаритную взять благодать.
Чтоб сортир был уютным. Чтоб нежной
В том сортире бумага была...
А России весь хаос безбрежный
Поглотила суровая мгла.
Там комфортно писать о березах,
О полях, о стрижах в синеве,
Проливая бумажные слёзы,
В виртуальной валяясь траве.
Это все же за гранью всех правил.
Это все ж извращенье души...
Если маму ты в хоспис отправил,
Ты о маме стихов не пиши.