Я пишу…
Если пишешь, то, значит, на что-то надеешься.
Но не в смысле того, что другие «оценят-поймут».
Я стихи опущу в твой карман, и когда ты оденешься,
Обнаружишь конверт, развернёшь и прочтёшь…
и останешься тут.
Согласись, там, на улице – холод и слякоть, а в доме – натоплено.
Пусть не полная чаша, но есть, на кого попенять,
Что не полная… Господи Боже, какая утопия!
Никого невозможно вернуть, удержать и понять.
Что за мысли смешные? Какие идеи бредовые!
Слышишь, осень вползает сквозь рамы двойные, как шум
Опадающих листьев? – Окей, убедили, багровые:
Мы созвучны отныне, и я не пишу, не пишу…
.
