и трубит ветерок пожилой
"Смело, братцы....ну, в смысле, по кОням!
Мы раздуем пожар мировой
в жёлтом, алом, кровавом, багровом
цветоряде печальной поры."
А поэт занимается словом
на краю у кромешной дыры
и сказать не умеет. Есть жжение,
надо жженье куда-то девать -
почитает Бахыта (Кенжеева)
и покурит, роняя в кровать
пепел светлый, слегка синеватый,
словно след, оставляемый Ту,
отчего-то кругом виноватый -
в глубину, в ширину, в высоту.
Ну, тревоги, ну, ужас косматый,
ну, вселенский делирий творца,
ну, комичны на джинсах заплаты
и трагична нехватка пивца.
Но не это венчает, не это....
Главный пункт в каталоге обид -
без тебя обойдется планета,
обойдясь без садов Гесперид.
