Прощалась с августом трава,
был влажен мох.
Он отдавал, дыша едва,
ей всё, что мог...
И принимала глубина
её - его …
И пела горькая струна
про ничего.
Ах, бабье лето ... Не стихи
под бирюзой.
Остались где-то женихи,
сарай с козой.
Как небыль - давнее-давно
пропавших лет.
И счастье - где и как оно?
Ответа нет.
Порой сильнее мужиков
их медсестра.
Но нет уж сил, и нет уж слов -
так боль остра.
Ползи, бинтуй, тащи, держись ...
И звон в ушах.
Не колокольный. Врут про жизнь,
что хороша.
Сочится кровью медсанбат.
Прах деревень.
И всё, что есть - живой солдат
и, может быть,
последний день.
.
.
.
-----------------------------------------------------------
