Дождями надрывными льются чернила в тетрадь
И старые рифмы,покрытые вроде бы мхами
По новому будут на солнце осеннем играть.
Рвёт душу свинцовым, беременным,вспученным небом
Водой размывает реальность банальных вещей
И это в итоге становится истинным хлебом
Для всех: недалёких,талантливых,мрачных людей.
Их музы уже возвратились с морей и курортов
И дача не манит хрустящим большим огурцом
Сидят у окошка родители скромных экспромтов
На дождь моросящий таращатся скучным лицом.
Рожают и пишут стихи для несчастных потомков
Ломаются “клавы“ и “мыши“ в руке не пищат
Но составляют из разных словесных осколков
Шедевры- иль то, где лишь буквы из строчек торчат.
