как метлою,
деревья облака подметают.
И небо сразу же золотое,
как в Китае.
Ну, кто-то мне так сказал; врут, наверное.
Небо везде одинаковое – атмосферное.
В объятиях сильфид
спит во дворе,
притворившийся муравейником,
разомлевший
леший.
Он за лето
зарос репейником,
грибами, мхом, облепихой.
А ещё начал мешать алфавит
(всякие там альфа и бета)
с нотами –
с до и ре.
Но зато теперь на душе у него тихо.
А мысли оснащены автопилотами.
Между тем, кронами
деревья всё дальше небеса подметают.
Кусочки неба (синие такие, блестящие) валяются под балконами.
И не тают.
Пойду, соберу их. Склею.
Сделаю для тебя бусы. Или, может, колье.
И потом – когда-нибудь в феврале –
нам от этого будет чуть-чуть теплее.