Осени саксофон тихо играет блюз,
кружится листопад медленно на ветру,
им бы подняться вверх снова зазеленеть,
только прощальный блюз тихо выводит медь.
Листья лежат, шурша, шепчут «Прощай» ветвям,
их бы услышал Бог, только тихи слова.
Вот и ответа нет, кончен их краткий век,
шепчут едва-едва в жёсткой сухой траве,
Ночью по той листве плакал холодный дождь,
спят на сырой земле ветер не вызвал дрожь.
Небо из мелких луж смотрит, смеётся лишь:
«Осень играй свой блюз - скоро весна, шалишь».
11.09.2013
