“…мой приятель художник прожил на земле мало лет”
А.Макаревич
Художник жил в зачуханном дворе,
Где было много ненависти затхлой -
Алкаш на алкаше, вор на воре,
Шпана растила анашу и патлы.
И всякий злость свою на нём срывал,
Переплевать пытались все друг друга -
Кто матерные слал ему слова,
А кто-то в спину хохотал и хрюкал.
Он с каждого портрет потом писал,
Но с доброю улыбкой, без оскала -
Смеющиеся лица и глаза,
Из глубины, из доброго начала.
Ещё была картина, где они
Все вместе за одним столом по-братски
Свои справляли праведные дни
В тонах приятных, не сгущая краски.
...
Художник умер, двор пришёл к нему -
Кто помянуть, а кто и поживиться...
Но недоступны тёмному уму
Свои же, но возвышенные лица.
Не думали, что нищ он и раздет,
И нечего спереть с его квартиры.
С издевкой лишь таращились со стен
Смеющиеся странные картины.
25 мая 2013 г.
Песню в авторском исполнении можно послушать здесь