Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 33
Авторов: 0
Гостей: 33
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Ли
-
-
     От окна тянуло простудой. Но белая замять, неистово пожирающая ночь, не отпускала... Казалось, ещё чуть-чуть, и неспящие огни города будут заживо похоронены под крахмальным саваном. Снежные хлопья, сбивающие друг друга,  завораживали своей броунадой, и мысли, пытающиеся то ли догнать ускользающее завтра, то ли кануть в почти позабытое вчера, тонули в их бесноватой пляске.
         За спиной вздохнул телевизор:
         — Господи, как скучно мы живём! В нас пропадает дух авантюризма…
         Я вздрогнула, очнувшись от заоконного наваждения, но не обернулась – лишь плотнее закуталась в палантин, нечаянно задев вазу с пихтовым букетом.  Он обиженно звякнул разноцветными стеклянными шарами, но всё же покивал согласно ветками: да… скучно…
         «Не перевернуть бы ненароком» – поморщилась случайная мысль и растаяла в тёмном провале  окна, затерявшись где-то за углом обшарпанного здания общаги напротив.  А оставшиеся сгруппировались и забросили меня в год этак тысяча девятьсот неважно какой…

         Вторая половина декабря была по обыкновению суетливой и переживательной. Не знаю, какие мысли волновали взрослых, но ребятне в эти предпраздничные дни хотелось поскорее «отстреляться» и, наконец-то, окунуться в волшебную атмосферу, пахнущую хвоей, мандаринами, конфетами, подарками и чудесами всех мастей. В маленьком вестибюле музыкальной школы и так было тесно, а перед академконцертом ещё и нестерпимо шумно. Кто-то неохотно одевался после занятий, не особо спеша нырнуть в объятия застуженной улицы, кто-то, наоборот, торопливо скидывал заснеженные шубки, желая побыстрее оттаяться и согреться. Малышня старательно наполняла пространство диезами и бемолями, то и дело подстраивая непослушные скрипочки, а старшие струнники, рассыпая по единственному коридору музыкалки смешки и остроты, уже вовсю дрались на шпагах-смычках. До выхода на «голгофу» оставалось не так уж много времени, и мне, слегка припозднившейся, тоже надо было размять замёрзшие руки, настроиться и хотя бы бегло пробежаться по нотам...

         Я толком и не поняла, что тогда случилось, но открывая потёртый футляр своей скрипки, я услышала страшный звук... сухой и короткий, как выстрел... Мой верный инструмент издал жалобный стон, как-то странно звякнув напоследок... и тишина окатила меня с ног до головы душным и липким страхом...  Скрипка была безнадёжно испорчена. Я взяла в руки её несчастное тельце... отломленный гриф болтался на болезненно дрожащих струнах, будто голова, снятая с плеч. А где-то на самом краешке сознания отплясывала сумасшедшая мысль: ма-амачки... академа не будет! Я... я  – свободна!..

         Но моё выступление никто отменять не собирался, а мои тайные надежды на такую желанную свободу быстро гасли под строгими взглядами преподов, тихо переговаривающихся в сторонке. Через некоторое время меня подозвали. Я стояла с опущенной головой, совершенно не понимая, что от меня хотят. А потом...
Я увидела протянутую мне скрипку... Это был старинный инструмент, сделанный немецкими мастерами, начала то ли 18-го, то ли 19-го века. Я подняла глаза и увидела взгляд преподавательницы... Я его никогда не забуду... И скрипку. Что лежала в моих похолодевших от ужаса ладошках... Мне стало стыдно и страшно.

         А скрипка дышала... Она жила собственной, неподвластной ни времени, ни пространству жизнью... Если честно, то я плохо помню, что было дальше... В памяти осталось только ощущение волшебства, какой-то непостижимой тайны... потому что скрипка, подаренная мне судьбой на полчаса, не играла в моих трясущихся руках... - она плавилась под пальцами, растекалась звуками по стенам малюсенького концертного зала, такая... невероятно... неправдоподобно живая и органичная... И казалось, что плакал не Вивальди, а сама скрипка, а может её душа...

         Столько лет прошло... Но та скрипка до сих пор плачет во мне. То звёздной августовской осыпью, то моросящим дождём в унылые осенние вечера,  то  заснеженным мороком январских метелей, то пронзительным сплином стылых мартовских ночей... год за годом... обнажённой памятью... холодным одиночеством... слезами несбывшихся надежд.
-
-

© Ли, 05.09.2013 в 15:05
Свидетельство о публикации № 05092013150506-00343628
Читателей произведения за все время — 30, полученных рецензий — 2.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Макс Неволошин
Макс Неволошин, 06.09.2013 в 03:24
Люся, попробуйте отфильтровать слова "было", "был", "была", особенно в начале. То есть сказать как-то иначе. От этого рассказ выиграет.
Ли
Ли, 06.09.2013 в 07:58
Ой... Макс, мой нижайший поклон: замечание дельное, обязательно исправлю.

Спасибо ещё раз)

Игнатов Олег
Игнатов Олег, 16.09.2013 в 11:44
Рассказ понравился, но... в нём присутствует ложка дёгтя, на известный объём.Не совсем понятна (мне во всяком случае) коллизия с чуть ли не гибелью скрики. С одной стороны трагедия(см текст) с другой фарс (см. там же). Мне это представилось как - бедная бабушка попала под машину, и... о горе, её голова, её глаза... её милые губы целовавшие меня на ночь... была оторвана слава те Господи, теперь никто не будет меня заставлять мыть посуду!
С уваженим Олег.
Ли
Ли, 16.09.2013 в 18:58
:)
Спасибо, Олег, что не прошли мимо.
На счёт коллизии... это, верно, потому, что скрипка не была моим инструментом, и пальцы жаждали не струн, а клавиш. Отсюда и панический страх родительского наказания за сломанный инструмент, и стыд, да, за радость, что никто не будет заставлять меня "мыть посуду" хотя бы какое-то время)(
Возможно, я не поняла Вас, и Вы имели в виду перегруженность абзаца штампами... над этим, да, придётся потрудиться.

Это произведение рекомендуют