Если не о чем больше писать.
В доме стихли все шорохи, звуки,
Ждёт, постелена к ночи кровать…
Вмиг сбежало игривое лето,
Есть, что вспомнить, а значит, не зря
Осень юная села в карету
В первый, праздничный день сентября.
В серой дымке, неярким рассветом
Ей легко и по сердцу – творить:
Брызнет жёлтым, оранжевым цветом –
Только мечется тонкая кисть.
С каждым днём сочность красок всё глубже,
На палитре – багряный узор,
Листья первые в воздухе кружат
Их полёт обречённый - не скор.
Вкусно пахнет медовым вареньем,
Свежим утром вольготно дышать
И записано стихо-творение
По старинке, в большую тетрадь.
… Пусть постель подождёт меня снова –
Ухватив озарения нить,
Знаешь, осень, вполне я готова
Раствориться в тебе и творить!
На конкурс: "Понедельник начинается в субботу- 60":"Минутный профиль тех высот"