она, по своему, права,
когда ещё начало года,
его короткая глава.
Когда февраль как эпилептик,
февраль, по своему, здоров.
И скачут розовые черти
уже не зимних вечеров
по профетическим страницам
Февраль невыдуманным горд.
И хочется посторониться
пред гениальностью его.
Февраль, который Достоевский.
Есть привкус жути в феврале,
когда Вселенной занавески
приоткрываются земле.
И хочется страдать и плакать.
И по указке февраля
ценить возвышенную слякоть,
в которой корчится земля.